Мои стихи, вероятно,
Не будет никто печатать.
Мудрый редактор скажет:
'Стихи ваши не ко двору.
На нашем дворе салюты,
На нашей улице праздник,
Читать не к лицу нам даже
Рифмованную хандру.

У вас нездоровые мысли.
Вы полагаете, значит,
Что вы заслужили отдых,
Мол, трудности пронесло?'
Редактор, дело не в этом.
Оставим задор телячий,
Не надо пугать словами,
Не надо бояться слов.

Мы все воевали крепко,
Мы не жалели нервов,
Мы свое оправдали —
Полемика здесь смешна.
Но отдыха мне не надо,
Лавровых матрасов тоже,
Только б тебя мне дали,
Девочка моя, жена!

Нежный цветок нездешний
Среди крапивы серой!
Золото ясной пробы
Видно само собой.
Муки всегда успешны.
Подлостям нету меры.
Все уже сделано, чтобы
Нас разлучить с тобой.

Где-то играют скрипки,
Где-то пекут оладьи,
Каждый живет как может —
Хочет прожить до ста.
Только вот я, бродяга,
Жизнь не могу наладить.
Господи ты мой Боже,
До чего я устал...

11.12.1945
Ворошилов-на-Уссури